Este es un blog dedicado a visibilizar a todas las mujeres poetas de la ciudad de Manizales (Caldas, Colombia)
La mayoría de biografías y poemas fueron sacadas de la red Internet. Otras se consiguieron mediante entrevista personal con la autora o extractadas de alguna de sus publicaciones.
Este blog hace parte de mi proyecto : EN MANIZALES LA POESÍA TIENE NOMBRE DE MUJER
Agradecería si conocen a algunas otras poetisas manizaleñas, que no han sido incluidas en este blog, me lo hagan saber.
Hizo sus estudios primarios y de bachillerato en el Colegio del Sagrado Corazón de Manizales
Licenciada en Humanidades de la Pontificia Universidad Bolivariana de Medellín.
Cursó Arte y Cultura Italiana en el Instituto Dante Alighieri de Roma.
Recibió clases de piano y acuarela como complemento de su marcada inclinación humanista, musical y literaria.
Cargos:
Directora de Extensión Cultural de la Universidad Nacional, sede Manizales, profesora de la Universidad de Caldas y Directora de la Escuela de Bellas Artes de la misma institución educativa.
Obras:
El regreso de Camille. Manizales: Instituto Caldense de Cultura, 2000
Este libro lo prologó Omar Morales Benítez, quien dijo de él lo siguiente: «Poesía esta de Lucía Corrales que se singulariza, pues tiene matices y sonoridades propias, en la que el verso se adueña con certeza de cada sentimiento poético para traducirlo en su significado sustancial desde la aguda clarividencia de la poesía».
ESA OTRA
Esa otra mujer,
que usa mi ropero, se aplica mis perfumes
y se ciñe mi ropa,
sale y entra por la puerta de sí misma
y no recuerda si es ella
o es la otra.
Esa otra mujer
que se acuesta en mi almohada
que llora y se revuelca de tristeza
y otras veces se ríe
de su propia pobreza.
Esa otra mujer
se mira en el espejo largamente
a contemplar su angustia
en unos ojos negros
que ya no dicen nada de ella
porque ya sus pupilas se han cambiado
por dos grandes ojeras.
Esa otra mujer
lleva en su viejo olvido
el recuerdo de un clímax
que ha quedado perdido en lontananza.
Esa otra mujer
salió de prisa de la estancia…
dejó el guante en la puerta,
un beso entre la niebla
y una sonrisa frágil.
Esa otra mujer
salió una tarde cuando ya cerraban
las puertas y ventanas
y se metió la mano en el bolsillo
para decir, no más, y muchas gracias.
MI PIANO
El piano de mi infancia
regresa tarde a alimentar melancolías
como un grito que no puede contenerse
y libre como el agua de una fuente infinita.
El piano que mis manos recorrieran
descubriendo sus teclas
como niños que saltan las rayuelas
y acarician estrellas.
Ya no cantan sus notas
ni martillan las cuerdas sus poemas.
Se ha quedado dormido en una estancia
colmado de lamentos.
Y una noche de luna
se quedó mudo y se murió por dentro
-mi piano-
en un ataque de nostalgia.
FUENTES:
Vélez Correa Fabio. "Corrales Lucía". Diccionario de autores caldenses: Una apuesta por la identidad. Manizales: Secretaria de Cultura de Caldas, Academia Caldense de Historia, 2014. p91 Lucía Corrales Toro. En: Eje21https://www.eje21.com.co/2020/07/lucia-corrales-toro/
Nació en Neira Caldas pero residenciada en Manizales Licenciada en Ciencias de la Educación con especialidad en ciencias sociales de la Universidad de Caldas, especialista en neuropsicopedagogía de la Universidad de Manizales.
Mirada
Estoy mirando
desde la ventana
del tiempo
un pedazo de muerte
retratado
detrás del rostro
de cada ser vivo
de la tierra.
Sobre el delgado
hilo del tiempo
que habitamos
como prisioneros
sin tregua,
danzamos
el himno
de la muerte…
Obras: Viajera Universal. Manizales: Manigraf, 2017 Viajera de la vida, del amor y de la muerte. Editorial Manigraf 2009 (poesía) -Musa Levis. Breviario de poesía contemporánea de Caldas 2002 antología. -Musa Levis revistas -Lecturas Urgentes de poesía. Antología. Ediciones Grainart 2014 -Lecturas Urgentes de poesía antología II. Ediciones Grainart 2015 -Poetas del gran Caldas. Musa Levis santo y seña 2013. Antología -Limo de sueños. Memoria IV encuentro regional de poetas 2013 (Supía-Caldas). Antología.
Fabio Vélez Correa. Diccionario de Autores Caldenses 2015.
Ha participado en lecturas de poesía Bogotá, Pereira, Neira y Manizales.
Nació en Manizales el 31 de diciembre de 1919 Casada en primeras nupcias con Arturo Regueros Peralta (un hijo: Omar) y luego con el ex ministro Delio Jaramillo Arbeláez. Educación: Abogada de la Universidad Externado de Colombia. Bachiller del Colegio del Sagrado Corazón, de Bogotá. Especialista en psicología criminal y sociología.
Cargos:
En el ámbito político, militó en el partido liberal. Intervino de forma activa en la política del país durante su época. Fue vicepresidenta honoraria en la primera convención popular que eligió como candidato a la Presidencia a Jorge Eliécer Gaitán.
Publicaciones:
Lineamientos Filosóficos del Derecho Internacional,
La Crisis del Parlamento,
La crisis de la cultura
Dimensión de Angustia
La Revolución a la luz de los tratados del Derecho Internacional,
Una planificacion de las relaciones interamericanas,
Vélez Correa Fabio. "Aguirre de Jaramillo, Fabiola". Diccionario de autores caldenses: Una apuesta por la identidad. Manizales: Secretaria de Cultura de Caldas, Academia Caldense de Historia, 2014. p25
Nació el 11 de septiembre de 1982 en Manizales (Colombia).
Profesora e investigadora en Ciencias Sociales.
Activista feminista.
Coordinadora de la Colectiva Poesía del Sur Femenino. Representante de escritores ante el Consejo Departamental de Literatura, y vicepresidenta del mismo.
Publicaciones:
Ébano.
Poemario, aunque también se podría decir que es prosa poética en ciertos casos, en el que muestra todo aquello que la sociedad obliga a callar.
Meditaciones de medio día
Nos mataron Mataron a Berta, a Sonia, y a Laura. También a Manuela y a su hermana. Mataron sus cuerpos, callaron sus palabras, quemaron sus historias, y arrancaron sus ganas. Mataron a Zuly, a Diana, y a Martha. Cerraron para siempre sus ventanas, cortaron sus rostros, amarraron sus manos, y eliminaron sus sueños. Y hasta ahora nadie dijo nada. Mataron a madres, a abuelas y tías, a vecinas y amigas, a primas y sobrinas, a esposas y amantes. Y todo siguió como si nada. Las mataron una a una, por siglos de infamia, en suelos machistas, con cadenas y balas, tras leyes y batallas. Las mataron entre gente, en los ríos, en las casas. Solas y acompañadas. Las mataron una a una, como si nada. A Verónica, y Alicia a Paula y Tatiana. Las mataron, sus cercanos, y también sus lejanos, sus familias, sus parejas, sus amigos, y sus vecinos como deshojando margaritas que pronto crecerán para volver a ser arrancadas.
Las mataron y nos matan por ser mujeres.
No era yo el problema
El problema no era el golpe,
ni el insulto,
tampoco el dolor
o la sangre en el piso.
El problema no era la cicatriz en el cuerpo
ni la culpa que sentía,
mucho menos la vergüenza.
El problema no era mi cuerpo
no eran,
ni mis ojos,
ni mi color.
El problema era mi condición
ser mujer, ese era el problema.
No era por como vestía,
Ni por lo que decía.
Era porque así tenia que ser,
porque siempre había sido de esa manera,
porque la abuela le dijo a mi madre que el hombre era Dios
y eso me enseñó ella.
El problema era el mundo,
con sus códigos machistas,
desiguales y violentos,
con sus lenguajes sexistas
y sus morales dobles
El problema no era mio,
era de todos,
de los que sabían y no hacían nada,
de los que se tapaban lo oídos y desviaban la mirada,
de los que justificaban al hijo,
de los que celebraban la paliza.
El problema no era yo
y tampoco era nuevo,
era falta de memoria,
injusticia,
abandono.
El problema era una historia contada por hombres
y padecida por mujeres;
eran niñas vestidas de rosa para que fueran más puras
y niños pintados de azul para que fueran más rudos,
el problema no era el golpe en la cara,
era el permiso de todos,
el creer que era natural,
el sentir que era bueno,
el tolerar por miedo
El problema no era el puño
era la herida en el alma
y el silencio.
Vientre en resistencia
Yo no soy un vientre, soy un ser,
yo no soy un hijo, soy una mujer,
yo no soy un cuerpo que se toma, soy poder que se cuestiona,
yo no soy un rol, soy relación para la creación,
yo no soy una madre prometida, soy una posibilidad expandida,
yo no soy sólo palabras, soy silencio y miedo,
yo no soy solo razón, soy deseo y decisión
yo no soy sólo cuerpo, soy polvo de estrellas y arenas del desierto,
yo no soy sólo un vientre, soy poesía y canción,
yo no soy un rol, soy movimiento y quietud,
soy sueños y tormentas,
yo no soy un vientre prometido,
soy lo que quiero ser, soy lo que puedo ser,
soy lo que debo ser, pero no soy lo que tengo que ser,
yo soy mujer y me resisto a parir, sólo a parir,
quiero amar la vida, no sólo la vida de unos hijos
soy mujer y doy vida con mi vida,
soy mujer y decido,
soy mujer y digo,
soy mujer y no crío
Soy mujer aunque no tenga un hijo,
Yo no soy un vientre, soy vida.
ME HABÍAN DICHO QUE NO EXISTÍA...
Me habían dicho que no hablara
me habían dicho que no era buena.
Me habían dicho que no valía
que el amor no existía,
y que los golpes me los buscaba.
Me habían dicho que no preguntara
que no soñara
que aguantara
que las mujeres no pensaban
que mi destino era la casa, la cama y la rabia
Me habían dicho que no podía
que no debía
que me quemaría
que me odiarían
Y yo les creí
Y yo lo permití
Y yo lo Cambié
Ébano, 2012
MUJERES
Mujer, ser en tensión y en posibilidad
Ser de carne, hueso y novedad, eso eres, eso soy, una mujer en libertad
Mujer en la lluvia y en el sol, en el frio y en el amor,
Mujeres de risa y de llanto, de rabia y pasión
Mujer en la muerte y el dolor, mujer en la vida y la razón
Mujeres en cada segundo en cada rincón
Mujer de silencios y miedos,
De vidas y cuentos.
Mujeres en las luchas, en las revueltas y las protestas
En los caminos, en la guerra y en la paz
Mujeres seres del viento y de la mar
Mujeres de manos y de palabras
De falda y pantalón, de casa y de computador
Mujeres de calle, de patio y soledad,
Mujeres de hijos y sin ellos,
Mujer, eso soy, eso eres, mujer un ser de posibilidad
Ébano 2010
¡PAÍS DE MIERDA!
De vez en cuando muere un gran hombre y este país llora unido al pie de su tumba como si lo quisiera de verdad
De vez en cuando, estalla una bomba y la solidaridad aflora entre nosotros como las mariposas en el rosal
De vez en cuando, en nuestra historia ocurre un genocidio en tierras lejanas llenas de “parias” y entonces unas cuantas lágrimas brotan colectivas de los ojos de la impunidad
De vez en cuando, un niño es violado cual si fuera de trapo y entonces nuestras morales dobles entran en pánico
De vez en cuando, un esposo asesina a su esposa en defensa de su honor burlado
De vez en cuando, un político corrupto le roba al pueblo los recursos de su futuro
De vez en cuando, susurran los periódicos algún fraude electoral y todos queremos estallar
¡De vez en cuando este país de mierda tiene memoria y dignidad!
De vez en cuando, los ciudadanos recuerdan la hermandad y se unen entre diferentes para luchar
De vez en cuando, las banderas se pueden ondear por la victoria de la humanidad
De vez en cuando, lo negro es bueno y el miedo nos hace hablar
¡! De vez en cuando, este país de mierda recuerda que puede cambiar!
De vez en cuando, los niños pueden soñar con una casa y un juguete para jugar
De vez en cuando, se construyen parques y se olvida al rival
¡De vez en cuando, en este país de mierda se puede crear!
De vez en cuando, se dice lo que se siente sin temor al qué dirán
De vez en cuando, en mi país la gente dice no MÁS
De vez en cuando, nos acordamos de los demás…
De vez en cuando, miramos más allá de nuestra propia miseria
De vez en cuando, derrotamos la indiferencia y abrazamos la conciencia de la libertad
De vez en cuando los buenos somos más y nos resistimos a actuar solo de vez en cuando.
DE VEZ EN CUANDO, ALGUIEN ME RECUERDA QUE PUEDE SER SIEMPRE…
Ébano, 2010
REBELIÓN...
Me rebelo a tener que verte morir en una cama abandonado por nuestra indiferencia,
me rebelo a tener que verte atado a unos pasos que no son por tu elección si no por falta de opción.
Me rebelo contra las manos sucias de los niños convertidas en cestos de limosna, me rebelo contra el rojo y el azul, contra las balas y los gritos de soberbia, me rebelo contra mi propia tiranía, absurda y mezquina como la de aquel que me engaña y me daña.
Me rebelo contra el silencio de los buenos que nunca dicen nada, me rebelo contra las masacres del indígena del campesino y del poeta; contra las cadenas invisibles que nos atan a la guerra, me rebelo contra las risas que se compran y se venden en el mercado de la apariencia; contra el poder que controla las conciencias mediante abrazos y palabras que esconden su garras.
Me rebelo cotidianamente contra la injusticia de los pocos que tienen mucho y de los muchos que tienen poco, contra la insensible convivencia del individualismo, contra el consumo desmedido de las cosas y contra las cárceles seguras de nuestra miseria.
Me rebelo contra las pieles que se alejan del contacto, contra los ojos que se cierran en medio del disparo, contra los oídos que se tapan ante la mentira de otros labios.
Me rebelo contra el padre que no mima y contra la madre que permite el golpe en la mañana, me rebelo contra el hijo que maltrata y contra la hija que se marcha por temor a la batalla,
Me rebelo contra la falta de tiempo o el exceso de trabajo, contra las horas sin sentido y contra el mundo sin sujetos, me rebelo contra mis miedos y mis silencios, contra mis dudas y mis ausencias
Me rebelo contra los libros que se guardan en los anaqueles de una biblioteca mientras sus hojas se marchitan sin que nadie las lea, contra la retención de la información y contra la violencia de la academia que te hace sentir absurdamente vacío si no compites como buitre por la fama del sabio que recita teorías aunque en su mundo pequeño siga siendo un simple Humano.
Me rebelo contra la falta de pasión y de amor por el otro y por los otros, me rebelo contra las dictaduras de la posesión y de la invisibilización, contra la mercantilización de la palabra y contra la violencia naturalizada.
Me rebelo contra todos los que niegan su historia y quieren cortar mis alas, me rebelo contra todos los que suman humanos como si fuéramos cabras.
Me rebelo contra la matanza del gorila de la montaña, contra el envenamiento del agua, contra la muerte del cóndor, contra la compra de misiles y la venta de almas, me rebelo contra tus ausencias y contra nuestros sometimientos
Me rebelo día a día en mis letras y en mis cantos, en mis luchas y en mis saltos, me rebelo en mis latidos y en mis abrazos, me rebelo, me libero y me reto, me reto me libero y me rebelo en cada flor que miro, en cada ser que amo,
Me libero me reto y me rebelo en cada sueño que construyo en cada acto que hago, Me rebelo en la libertad de saber que no estoy sola y en la resistencia de no vivir la guerra, me rebelo y me libero cuando tú te liberas y te retas, cuando tú vives y rompes tus cadenas.
Ébano, 2010
ME HUBIERA GUSTADO...
Me gustaría mucho haber crecido en otro vientre,
iniciar la vida de otra forma,
haber dormido en una cuna,
ser hija de otro tiempo.
Me hubiera gustado conocer un arrullo
tener compañía y juguetes.
Me hubiera gustado aprender hablar escuchando otras palabras
encontrar comida en la alacena cuando tenía hambre,
asegurarme en el abrazo de una hermana.
Me hubiera gustado asomarme a la ventana y ver otros niños,
tener una cama para mi sola,
diferenciar el color de las cosas porque me lo enseñaron en la escuela y no porque mi color no era “bueno”,
Me hubiera gustado ser cuidada y no tener que cuidar,
aprender a orar en las noches pidiendo a Dios cuidar los niños del mundo y no exigiéndole respuestas,
me hubiera gustado que alguien me la hubiera enseñado la sonrisa,
tener amigos y amigas que no fueran imaginarios.
Me hubiera gustado ver mover la mano de mi padre y sus pies caminando sin miedo,
me hubiera gustado tener en mi memoria otros recuerdos y no estos
Si, me hubiera gustado tanto ser otra bebe, otra niña, otra adolescente, otra mujer, otra historia
Sin embargo no puedo
soy este cuerpo,
soy esta alma
este rostro
esta historia
esta memoria
este dolor,
esta esperanza,
es así como me he hecho,
no tengo más que mi propia vida
y mis propios sueños.
Mariposa sin alas
Ébano sin tierra,
soy lo que recuerdo,
lo que me mueve,
soy del pueblo,
de la calle,
de la palabra,
del bus,
y la piedra,
de la casa sin muebles,
de la patria sin gente,
soy fragilidad y fortaleza,
temor y resistencia,
ni una cosa ni la otra,
ambas, muchas, infinitas
No soy más que lo que pienso,
no puedo más que lo que siento,
no tengo más que las palabras con las que existo en mis versos,
Estudió literatura en la Universidad de los Andes en Bogotá. Hizo la maestría en Escritura Creativa en la Universidad Nacional de Colombia y la maestría de Escritura Creativa en la Universidad de Nueva York. Ha trabajado como profesora de literatura y como gestora cultural. Fue fundadora de la residencia para artistas Residencia en la Tierra. Sus cuentos, poemas y ensayos han sido publicados en diferentes blogs literarios y antologías. En 2015 la Universidad Externado de Colombia publicó su libro “Casa Paterna”, una selección de poemas de cuatro libros inéditos: “Orillas”, “Diario del refugio”, “Diseño de interiores” y “Del porno y las babosas”, este último, en colaboración con la artista Powerpaola, publicado en 2016 por la editorial brasileña independiente DEEP. Hizo su doctorado en estudios culturales hispanoamericanos en CUNY (City University of New York).
Obras:
• Del porno y las babosas. Deep. 2016.
• Casa Paterna. El Externado. 2015.
• Diseño de Interiores”
Reconocimientos, premios y menciones:
• Su libro de poesía “Diseño de Interiores” ganó el concurso Nacional de Poesía Ciudad de Bogotá 2015.
pero el jurado del concurso, convocado por el Instituto Distrital de las Artes de Bogotá, por un desarreglo burocrático mínimo -la falta de una firma en un formulario-, desconoció la adjudicación.
El poema que sigue fue tomado entre los que el portal literario colombiano Literariedad (http://literariedad.co/) publicó a propósito de estos hechos:
Después de todo
tus ojos
piedras azules
no
aguja enterrada
sobre la piel
del color azul
y yo
muro con pájaro atacado
por niños sedientos
de impotencia animal
me cuentas la historia
-tú y tus historias-
de los asesinos
de la Segunda Guerra Mundial
que eran pocos
dices
los elegidos
dices
perdían el dedo índice de tanto disparar
el dedo no soporta el peso
-¿del arma o de la culpa?-
va dejándose caer
dejándose no
el dedo no se deja caer
el dedo cae
la pregunta es
a quién le duele más
¿al dedo o al cuerpo?
a mí
no te creo
dices
insisto
estoy a punto de perder algo
será el peso de tu culpa
será
que me estás perdiendo
eres una basura
dices
y estrellas las palabras
contra la silla de madera
que compraste
en el mercado de las pulgas
me pregunto si la muerte tendrá un sonido
si podrá condensarse en objeto
y venderse en el mercado
de las pulgas
el lugar
de donde sacas
los objetos que acumulas
con los que tropiezas tu rabia
hasta hacer sonar
la muerte que hay en ellos
sobre el calor que dejan tus palabras
lágrimas
sobre las lágrimas
no llores
sobre el no llores
esto no vale nada para mí
nunca ha valido nada
no podrás
eres débil
sí
soy débil
y he dejado libre su lado más feroz
este es mi hombre
de metales y fuego
entonces
por eso la textura
violencia contenida hasta el vidrio
tan frágil
ante cualquier descuido
cualquier muestra de desamor
cuando nuestras manos se unieron
sobre la llama de una vela
creímos en la fuerza del roce
no había inquietud que no pudiera resolverse en la mirada, al amanecer
decías amarillo y los guayacanes florecían por segunda vez, libres de
culpa, no temblábamos por una razón distinta a la cafeína, el orden
resultaba una criatura soberbia que uno no podía dejar de mirar a los ojos
quién iba a pensar que había aire
para incubar los huevos del hastío
cómo imaginar que estaba
desplegando raíces
ganando terreno
haciendo pactos secretos con
nuestro lado oscuro
hasta convertirnos en este tipo de parejas
que hacen que me sorprenda
la gente que se quiere de verdad
yo no te imaginaba
pidiéndome de vuelta lo que me diste con amor
la ruana
la silla que tejiste
y la foto que me regalaste de ti
a los 18
en la cima de la montaña
la sonrisa de viajero
y una nube atravesándote los brazos
haciéndote ángel
augurándote
que sólo te tendrías a ti
para protegerte de ti mismo
no quiero estar más contigo
dices
mi cuerpo está enfermo de ti
no lograrás nada
you’re bullshit
bullshit
empezaré un poema así
digo
un poema en el que hablaré sobre
basura
dices que te malinterpreto
que altero tus palabras
es que
lindo
las palabras nunca son como las dices
son como saben en el paladar
y la palabra basura
uno la pronuncia
y los lixiviados
salen
mira
¿ves el líquido?
toma un poco
como antes
tomabas de mi orgasmo
perdidos uno a uno los dedos
no queda nada por traspasar
y aún así mañana
habrá otro día
en la calle
al calor de la huida
las palabras
retumban
se arrinconan
listas
para una hoguera
las hago crujir
como el silencio nunca supo hacerlo
por más animal revolcándose en su quietud
por más disparo despejando el aire de la noche
Sótano
que quieres quitar de ahí
las telarañas
las capas de moho
inténtalo
a ver si no aparece de pronto la olla
con el arroz pegado
los guantes amarillos
que protegen
del jabón quitagrasa que te agrieta la piel
y en el silencio
de quien lava platos y olvida poner música
el poema se tararea solo
como si tuviera pies
y quisiera hacer de ti un salto
es
no cabe duda
ese que dice
que se llegó al final de la carrera
y el premio es otra carrera
y si el premio es una pared
y si el premio es mugre coagulado en un sifón
y si todo fondo no es más que horas percudidas en la cortina de baño
la sala donde la luz pega directamente en el reflejo de la infancia
donde también el tema con la luz
es cosa seria
los niños
sus deseos
su canto de sirena
que tratan de arrastrarte
a la inacción
a no ser
otra cosa
que calor atemporal
su belleza
que crece
sobre filo
en tu garganta
raíz
que no se ve en ningún espejo
pero sabes
si no la cuidas
no la riegas
no la podas
recuerda
poner papel conciencia en las paredes
quien se ha cortado con papel sabe
lo que guarda en sus bordes el blanco
del porno y las babosas
no hay porno capaz de igualar
el apareamiento de las babosas
una afirmación sustentada
en no tener babas suficientes
para hacerle saber al otro
a los otros
las ganas que tenemos de que nos muerdan una oreja
que nos metan la punta de la lengua
en orificios donde no cabría
ni el más extraviado de los hongos
las babosas en cambio
ah, las babosas
sus falos
translúcidos nórdicos azules
aprietan retuercen
giran blandos fecundos
saboreándose como la luz en el color
se lanzan al vacío
en un salto tal vez mortal
tal vez amortiguado
por los ángeles protectores
del porno y las babosas
Primera orilla
Alejando al cuerpo del desprendimiento de sus partes no pudimos evitar que la marea descendiera y allí un hombre tendido abierto fragmentado como todo aquello que intentábamos salvar. Acercamos la mirada La limpiamos para confirmar que no fuera otra de sus manchas -cuerpo de hombre confirmamos- y entonces abrió su voz abrió su voz y dijo: “eso que otros han llamado abismo es lo que yo llamo tierra adentro”
Y si la tierra tembló mientras él me miraba no fue porque en su cuerpo resucitaran mis raíces fue porque de nuevo los cielos eran fértiles y podíamos sembrar jardines que se ondulaban en la nada porque dimos vida a los mares que crecieron entre peces porque el cuerpo se mantuvo firme y fue evidencia revelación de que entonces no era la tierra la que temblaba sino el silencio.
Promesa del día muerto
El día congela mis párpados ante la espera pero la mañana no nos besa las manos ni traza con firmeza sus líneas y una luz no se instala en nosotros con voz propia mostrándonos el camino, y un grito no traspasa el instante del abandono de todo lo que habita y nació muerto entre nosotros
Pues donde había corazón sólo una piel que se resiste a tomar forma, y la complicidad del silencio extendió sus dominios con raíces oscuras, y nosotros contemplando la lluvia cuando ciegamente creíamos en el cielo azul de esta mañana.
Ojos abiertos
Sin poder distinguir si soy yo, o es la distancia apresurando el cuerpo, enmudeciendo los pasos que se acercan, vigilando los rincones que no están pero que a ti se dirigen con esa voz de donde huyen las cosas
Yo, o en el fondo algo que amanece sin poder asegurar que sea el sol o el deseo de verter mi corazón sobre todo lo que veo
Yo o mi presencia el día en que del cuerpo estalle para velar el sueño de una muerte anticipada.
Tercera orilla
Si hemos de callar todo este tiempo que sea para siempre. Tú dirás que no es posible hablarme con el cielo mojado y que ahora que empieza a inundarse no puedes distinguir si son tuyos o míos los cielos que se abren, los mares que se aproximan a la catástrofe. Si es por eso que se te enmudecen los ojos y las manos y andas ciego de voz y las palabras se vuelven mariposas que te enredan la garganta, si es por eso, que sea para siempre. Yo por mi parte puse las manos sobre una piedra oscura sin saber que iba a morir, que iba a ser un acto milagroso despertar para suplicarte que no estallaras, que no estallaras mientras estuviera envuelta
